'espace-temps d'une rose s'étend de l'infini à la main qui la cueille

Combien d'espaces-temps défileront avant qu'on ne me cueille ?

La mesure de la beauté ne correspond à aucune mesure

Quelque chose en moi reconnaît ce qu'il ignore

Le butin des mots tient dans une main vide

A l'orée des phrases s'élève un mirage parfaitement réel

Si l'homme a trouvé dans le sexe sa pierre de Rosette

Pourquoi personne n'a pressenti l'ultime gerbe des Kalachnikovs ?

Si la poésie supportait d'avoir un nom elle s'appellerait humanité

Elle appartient à chacun et personne ne la possède.

Texte qui s'inspire largement les thèses d'A. Baricco sur la transformation de la culture. Comme une illustration localisée du phénomène avec, peut-être, quelques ressorts psychologiques plus en avant.

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omme souffle, voilà que bougent ensemble les cœurs

Comme partition, voilà le bitume brassé d'averses et la grâce des pieds accordés

Il faut un souvenir de ce jour où tout s'est clairement fait entendre

Un marbre évolutif pour la mère des dates

Vingt-six nous étions le vingt-six et nous avons commencé à renaitre

les rues désaffectées

Les places monocordes

Les venelles aux fenêtres grillagées

Les immeubles trop hauts pour un œil d'enfant

Les plaques des figures officielles

Les monuments boursouflés aux relents impératifs

Comme l'aimant, nous attirons tout sur notre passage

Nous sommes la vie, l'immensité et la connivence

Nous partîrons cinq cent, dit le poète

Nous sommes l’oméga de l'alpha, ni commencement ni fin

Temps enroulés, demain nous appartient en propre

Hier, nous arriverons cinq cent millions

Ceux qui tremblent de désir, lourds de leur cargaison d'espérances

Qu'ils sautent sans attendre dans la rue Kétatous

La plus belle des rues ne fait que commencer.

Si les configurations actuelles, déterminées et menées toujours par les mêmes "cent familles", persistent, notre France, notre monde, s'effondreront dans vingt ou trente ans. Il s'agit encore de désobéir, mieux, de résister à ceux-là qui veulent nous mener à la dictature parce qu'ils ont peur que nous disions non à la société en miettes qu'ils ont réussi à bâtir. Résister, c'est agir, mais surtout rependre notre autonomie de penser contre les médias, contre cette voix qui occulte toutes les autres, contre ce symbole, cet appel à un régime autoritaire que l'on sent programmé.

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Henri Roorda a fait un petit bouquin de réflexions avant d'en finir avec ce bas monde. Nous qui vivons encore, un siècle plus tard, nous pouvons le lire comme un ami trop tôt parti.

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uines intérieures

Les esprits collés aux choses ne battent plus que d'un œil

Ruines extérieures

Monotonie monomaniaque de paysages dépressifs

Réparer l'avenir

Présent cassé

Hommes perdus

Présent délaissé

Hommes disparus

Réparer l'avenir

Humanoïdes nouveaux

Terre éventrée, ignobles viscères

Humanoïdes robots

Muzak plastique sur profondeurs pétrifiées

Réparer l'avenir

Peut-être dix mille ou dix milliards d'enfants dans le noir

Quelque chose vient pour dire

Pour les lueurs du couchant

Quelque chose vient pour dire

Trop tard.