Dans la série "objets poétiques",  nouvelle cible : la table.

 

 

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L'interminable attente a commencé. Contrairement à la plupart des pays du monde, la France a choisi le confinement des français. Faute tenant à la fois à l'esprit autoritaire et revanchard du Zpresident d'une minorité aisée et dominante, et au laxisme coupable avec lequel on a géré, oui plutôt laissé filer, une pandémie pour les motifs à la fois personnels et politiques les plus méprisables. Si l'on en croit la touriste de la  politique. A. Buzyn, passée d'une Santé en état comateux depuis des années, à une candidature à la mairie de Paris, sans états d'âme aucun, sauf dernièrement quand elle découvre qu'elle n'est plus l'insouciante winner-winner du jour.

 

MAJ 20/03/2020

 Le confinement comme révélateur...

 

 

 

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ans les rues saoules du bruit de l'errance

 

vent viens, racle les bancs, chavire les feuilles, taillade les corps

 

 

 

dans les rues innervées

 

sens l'ozone, flaire la peur, respire la fin

 

 

 

je suis la colère et je suis les pleurs

 

 

 

je suis l'alcool et je suis la transe

 

 

 

je suis la pierre et je suis le sang

 

 

 

je suis les coups et je suis les remords

 

 

 

je suis la haine et je suis l'offense

 

 

 

je suis

 

                    celui

 

                                    qui

 

                                             sait

 

 

 

qu'aucune transe

 

qu'aucune danse

 

qu'aucune laisse

 

qu'aucune messe

 

ne m'arrêteront

 

 

                                    je

 

 

 

                      suis

 

 

   sabre

 

 

                  je

 

 

 

                                   suis

 

 

                       

                                                blessure

 

 

 

                                                                   Je

 

 

 

                                           suis

 

 

 

                    l'amour

 

 

 

je

 

                   suis

 

 

 

                                         la

 

 

 

                                                         rupture.

 

 

Un écrivain suit, lui aussi, le décompte régissant toute création : 1% d'inspiration, 99% de transpiration. Ici présentée la transpiration, vu que l'inspiration n'a pas été au rendez-vous. On suivra cette tentative en mettant bien les doigts dans les ornières, en dérapant comme l'auteur dans les virages. Et peut-être en tirerez-vous quelque chose relevant de l'inspiration, la vôtre, naturellement.

 

 

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n ces temps-là la communauté cerclait nos vies

 

une fenêtre nouvelle vint refléter le monde

 

une pièce dans la boite et s'éclairaient les confins

 

nous nous mirions dans ses images

 

 

les soirées viraient rituel de pauvres

 

convoqués les voisins pour suivre les contes

 

ça ne s'appelait pas modernité ni médias

 

le sacrement des images portait à causer

 

 

les princes, les puissants s'illuminaient

 

nous célébrions groupés sur canapés

 

le rouge et le poulet du dimanche faisaient osties

 

on finissait à la voix les reportages

 

dorions à l'or du pastis la somptueuse marche du monde

 

 

télévision effaçait l'ordinaire enfer

 

nous étions loin encore du resplendissant surnaturel

 

bientôt elle s'invita dans toutes les salons

 

 

les bouches se ferment devant la parole scintillante

 

elle a pris place première

 

chaque jour la dose et silence

 

devant nous le bruit d'un autre monde.

 

La politique emportée par le tsunami Marché perd ses valeurs, les mots pour les dire, les hommes  pour l'incarner, les programme pour la réaliser. L'espoir est toujours là, et la force collective, la détermination de populations de plus en plus grandes, écrasées par le Zeppelin marchand, peuvent renverser la donne.

Ce qui ne saurait cacher la force des éléments contraires, notamment du Profit, appuyé sur la part sombre de l'humain, la puissance des armes financières et la propension du Marché à profiter de tout, particulièrement des ravages qu'il provoque.

 

 

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