a nuit les murs de la ville entament des échanges erratiques

peu d'entre nous le savent

il faut entendre les mots qui s'éveillent sur les murailles au clair de lune

la façade de l'immeuble parle à celle du magasin

le haut mur de la banque prend langue avec la murette de la maison d’à-côté

bruissent les échanges désordonnés

ils se racontent le temps des hommes, les murs

le passé qu'ils arborent, le futur qu'ils annoncent

celui qui déambule plein de rêves épuisés

croit entendre une brise inédite

se lève au fond de son esprit l'écho d'inoubliables batailles

tant d'espérances éparses

tant de combats avortés

les murs implorent la nuit qui les recouvre

guerre ! paix !espoir ! demain ! dérapage !

babel ! babel !

ils crient parce qu'il faut crier jusqu'à ce que les hommes entendent

quand les murs auront la parole pleine et entière, parleront d'une voix même

alors les hommes s'entendront.

Les herbes folles qui poussent sans maîtres sur le bord des lèvres du poète, séduisent. Mélancolie d'une expression directe, sans frein, sans hésitation, sans assemblage obligé de ces fichus mots qui nous détournent et parfois nous entravent. Quelques revues de poésie cultivent clairement une méfiance à l'égard du travail sur le langage et je reconnais là une quête de liberté. Mais à quel prix...

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Un autre objet évocateurs, dans cette série "objets", que j'aurais pu nommer objets mentaux...

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Les "technos", comme les vrais gens risquent de rater le réel. Heureusement certains politiques conscients sont prêts à les aider, bientôt soutenus par une innovation venue des Etats-Unis. Laquelle suscite tout de même quelques controverses...

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es mots s'empilent

S'enfilent les perles

Onde, iridescent, céleste, ocre, nacre, éternel, infini, mélancolie

Bref, plutôt laborieusement, j'édifie un poème standard

Ni tables, ni tripes,

Du levant au couchant, l'inspiration reste à distance

Sur ma feuille, aucune chair ne palpite

Ni ne dégorge, ni ne saigne

Plaie revigorante fait défaut

Qu'as-tu donc à me fuir ?

N'ai-je pas assez perdu, assez pleuré, pour qu'encore quelques mots ne me joignent ?

Encore il me faudrait diverger de vrai

Aller au-devant de la douleur et de la peur

Et à la dernière heure d'un jour de malheur viendrait

La poésie

68 est venu tout bousculer, tout changer définitivement. La statue de MonGénéral s'est pétée la gueule quelques temps plus tard. Et voilà les Gilets Jaunes...Inventaire du cadenas incroyable posé par la même classe, toujours la mème malgré les déguisements. En cette fin d'année 2018, c'est peut-être un écho de nos anciennes luttes qui nous fait percevoir la trame, l'obscène imposition d'une caste. Faut dire que le petit nouveau est grossièrement maquillé et que ses manières laissent à désirer. Inventaire.

MAJ 11/12/2018 en bas de page

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