ever les yeux au ciel n'ouvrait que sur du gris

Le devoir de fouler un cimetière ne m'était pas inconnu

Là je suis allé, mes pas ne voulaient rien d'autre

Elle était gravée en marbre au fronton

Un bouquet achevait de pourrir sur la dalle noire

J'ai baisé son visage éternellement juvénile

Avant de poser mon sac de larmes sur la dalle

Le ciel ne bougeait pas, la terre ne me disait rien

O ma mère, tout l'amour que tu m'as donné

Il s'en est allé, je n'ai plus de réserves, tu sais

J'ai salué la vie qu'il me reste à accomplir

Mesuré tout l'amour qu'il me faudra trouver

Et celui qu'il me reste à donner

Frotté la dalle et son visage de marbre

Le couchant venait, il était tout rouge et très beau.

Une nouvelle qui m'est venue en périphérie d'une série de textes en rapports poétiques/fictionnels avec l'Art...

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L'élection quasi-dérisoire du produit marketing Macron met en cause le vote. Un grave détournement est à l’œuvre, s'incarne et s'amplifie par chaque vote loin des conditions d'indépendance et de lucidité minimales. Il porte un nom : l'image. Image au sens de production iconique destinée à fasciner, détourner de la réalité.
On peut aussi l'appeler personnalisation. Ce cancer dénature la citoyenneté, la subjugue pour des intérêts particuliers. En tant que citoyen lambda, et comme chacun peut le faire, je propose quelques éléments pour revenir à un vote citoyen, à une République qui ne soit pas le jouet des riches, des politiciens sur une scène stratosphérique.

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Une nouvelle entrée dans la série "couleurs"

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La petite phrase s'est imposée dans les médias et le propos de tous ceux qui présentent et représentent. Elle cible, et croque pour le bonheur d'une époque qui n'aime rien tant que se regarder performer de plus en plus vite. Une pensée pour la pensée et la réflexion distancées...

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onsieur, je ne voudrais pas donner leçon à votre Grandeur, mais

Monsieur, sachez qu'il est un homme avec deux bras, deux jambes, et

Monsieur, notez son œil inventant les possibles, l'ombre douce des bois autour de sa tête, comme

Monsieur, la peau noyée des femmes quelque part part dans la grotte où il vit depuis toujours

Monsieur, il n'avait ni bourse, ni position, ni entregent de sécurité, sauf

Monsieur,, sa volonté d'arracher les nuages au ciel pour en paver son chemin, avec

Monsieur,, celle qui aimerait l'homme qu'il fut avant que

Monsieur, il touche là, devant vous à l'étrange, ses os morts, son regard de poupée brisée, sauf

Monsieur, la douleur qui passe par-dessus, vous la voyez peut-être, regardez bien, ainsi

Monsieur, ses mains repliée sur du rien, parce qu'il n'a rien, en quelque sorte, je sais

Monsieur,, c'est difficile à

Monsieur, il n'a pas assez travaillé sans doute et le trottoir est bien bon de supporter sa puanteur, avec

Monsieur, les regards et les pieds qui parfois dérapent sur sa jambe allongée, et

Monsieur, quelques mains qui nettoient sa sébile. Pourtant

Monsieur, je lui ai répété qu'il fallait se rendre utile, alors

Monsieur,, plus besoin de sébile, plus besoin d'afficher ses plaies et de se vautrer, et

Monsieur, je crois que ses neurones encore propres avaient réfléchi la lumière que j'apportais, mais

Monsieur, un autre habitant du trottoir qui n'avait pas entendu votre conseil

Monsieur, l'a tué peut-être devrions-nous partir les cinq minutes du planning ou vous pleurez encore

Monsieur, deux minutes, d'accord.