A la force de ses machines, l'homme est parvenu à se faire sa petite niche à lui dans les immenses ères géologiques. A peine installé, il fait tant de bruit et bouscule tout avec tant de fureur qu'il va s'effacer bientôt lui-même de l'Anthropocène.

Inventaire poétique de ce qui devrait disparaître comme lui. Objets, idées, sensations, et idéaux sur le point de, ou déjà en chute dans le grand Déversoir. Aujourd'hui, la plage.

22 poèmes pour un Anthropocène étalé sur 220 années, ou à peu près. 

ochers enfouis au fond des eaux

noyés sous le ciel gris de toute éternité

les vagues malaxent des boues remontées du fin fond des temps

la  peur sait que ses tremblements ne soulèvent nul écho

la plage n'est plus

le sable crisse là où demain se décolle d'hier

la mer revient à elle-même

emporter ramener

emporter parasols et chateaux

ramener les étrangers de chair à leur boue

le vent ne piquera plus personne

la plage n'est plus