Le saumon remonte aux sources sans savoir. L'homo poeticus perçoit qu'il ne pourra vraiment savoir s'il n'écoute pas la musique de la source.

 

 

 

l n’y avait rien

 

il y avait tout

 

au début de la pluie des années

 

qui agrègent et désagrègent

 

 

 

ils étaient déjà chasseurs de paradis

 

ils étaient déjà cueilleurs de ritournelles

 

ils sont venus tendre le présent au futur

 

le présent galopant aux parois caverneuses

 

ils remontent toujours les puits de lave

 

de l’avenir étranglé du présent

 

des descendants

 

 

 

ils grimpent aux sinuosités des brins d’herbe

 

ils grimpent dans le secret des racines du chêne

 

ils grimpent la nuit

 

ils remontent d’hier pour écrire demain

 

ils grimpent aux côtés des saumons

 

qui savent retourner où l’avenir germera encore

 

 

 

ils n’ont rien oublié de la vie

 

rien oublié de la fuite

 

ils savent bâtir en tremblant

 

ils savent la quête inquiète

 

de leurs descendants

 

errant dans le creux des choses

 

 

 

regretter les inflexions étranges de l’avenir

 

n’est pas leur œuvre

 

n’est pas leur destinée

 

leur mort était prélude

 

prémonition immobile

 

de ce qui doit se transformer

 

pour que revienne l’assise

 

pour que leurs enfants

 

retiennent le temps

 

jusqu’au moment où à leur tour

 

ils remonteront le passé

 

et viendront à l’insu des brins d’herbes

 

et du chêne

 

dire l’incarnation

 

de ce qui n’aura pas de visage

 

sans connaître sans reconnaître

 

qu’à peine né le lointain hier nourrit déjà

 

l’impensable demain