Mettons que je marche à travers les ruines, et que je parle en même temps...

a-littérature-contemporaine use le discours indirect, l'étire au limite de l'audible. Discours rapporté. Borges le faisait déjà, ça remonte même avant les Mille et une nuits. Peut-être même que tout discours est rapporté. Traduction d'une volonté inflexible mais obscure.

La-littérature-contemporaine parle de, écrit sur. Sauf qu'elle étire au maximum la distance pour suivre des pistes qui mènent à la clairière cachée. Qui n'est en fait qu'une grotte où on découvre des lueurs venant du Livre lumineux qui la surplombe.

La distance calculée est le sujet et le but de la littérature contemporaine. Elle ne dit pas, finalement, ne raconte rien mais commente les sensations parallèles à la scène qu'elle a pris pour terrain. Commentaires, commentaires, commentaires. Qui illuminent un objet pour ramener la lumière sur le sujet.

On appelle ça « le procédé de Mère Thérésa » qui vous aime tous, pour servir Sa gloire.

Aucune exigence sur les murs de ma ville. A part le ciel qui s'en fout royalement et les mouettes qui nous saoulent de messages cryptés, rien ne vient troubler le départ définitif du passé et l'affaissement du présent. Reste le temps qui creuse même les yeux des passants, et dépiaute les façades.

Dans les rues anciennes, on se dit qu'il n'est pas trop tard. On fait encore les poubelles. On traque l'utilisable encore, dans l'ordure.

Les objets, les choses, comme on disait du temps où elles servaient, mériteraient un dernier hommage, la paix. Qu'on les laisse immobiles, enfin, sans les recycler encore et encore, à chaque stade avant la décomposition.