C comme confinement. Retour de la thématique. En jeu aujourd'hui, le thème des thèmes : la poésie. Temps imparti : à vous de voir...

 

 

 

 

a poésie est une œuvre à la marge

 

que personne ne suit

 

pourtant se poursuit

 

avec d'infimes carburants

 

le temps des joies, à peine

 

le temps des chagrins qui traînent

 

dérision en boucles amères

 

moisson d'enthousiastes naïvetés

 

 

aujourd'hui, poésie en clapier

 

la petiote à l'air confinée dans de l'air bouchonné

 

elle s'apprêtait à sortir, faire vivre l'azur dans ses poumons

 

elle y croyait à fond

 

j'y ai cru aussi, hou la la oui

 

avec elle, j'ai cru voir la lumière

sur l'écran

 

 

il parlait bien

 

du haut de son crâne glabre

 

le bonus menteur tombé des sphères

 

 

vous sortirez car il est temps

 

tant et tant de professions

 

de foi peut-être

 

de bonneteau sûrement

 

il aligne les promesses

 

comme pilchards en boite

 

 

pas sorti en attendant, niet

 

les chaussures du poète

 

appellent le gravier le soir au fond du lit

 

pour qui sont ces chausses de toute façon,

 

l'archiduc chasse en appartement uniquement

 

en poétique compagnie, please

 

 

demain, oui, c'est sûr comme l'or n'es pas plomb

 

demain il pleuvra du miel et la mitraille

 

n'aura plus cours pour les poètes dépoitraillés

 

sur les places de la République

 

la République aura du carburant

 

ce sera liesse sans laisse

 

 

épiphanie du mystère des âmes

 

les mots rejoindront les choses

 

pour se donner des gages d'amour

 

jamais je ne trahirai les choses

 

comme le glabre et la gravure de mode

 

le firent

 

 

dehors la poésie sera à l’œuvre

 

dessinera des moutons sur le front de maires

 

qui n'en pourront mais

 

car les jolis mois ne peuvent plus supporter la

 

naphtaline, la poésie naphtalinée non plus

 

 

c'est le cœur, vous dis-je, le cœur en prison

 

qui part en premier

 

ainsi les premiers de cordée finissent par

 

dévisser les montants, les serrures et

 

chopent le virus de la débine

 

 

les poètes ne meurent jamais immobiles

 

toujours à bouger ils sont habiles

 

les mots leur échappent, ils courent après comme les enfants

 

c'est métier transparent pour les êtres des étoiles

 

c'est un métier qui réclame du mystère.