Depuis quelques mois, j'ai entamé une série de poèmes sur les choses. Grandes ou petites, elles portent toutes un poids de vie, de ma vie passée, présente et sans doute future qui demandait à sortir de moi. Pour ce qu'elles m'ont chuchoté et faute de mieux; j'appelle ces choses, des objets poétiques.

'ai attrapé une petite bulle en verre épais

pas grosse, non, avec juste un modeste sortilège de durée à l'intérieur

dedans, j'ai collé mes baskets

et les monstres postés chaque soir à l'entrée de mes rêves

et la poésie se faufilant dans mon nez collé aux arums du jardin

puis j'ai touillé avec la grosse dose de fièvre qui me serrait

maman surnageait dans le réel surchauffé

dans mon dos, je sentais ses mains plaquant une, puis dix ventouses

elle ne savait pas, la gardienne du pays des enfants sages

ce qu'une ventouse aspire, si j'étais enfant je pourrais le lui dire

j'ai été enfant, mais que dire à l'aimante gardienne

rien qui ne soit maintenant bordé d'ombres coupantes

au front de l'enfance j'étais premier, j'évitais les aiguilles de la pendule et les culottes sales

j'adorais les ventouses qui aspiraient, aspiraient à rapetisser

plus il est costaud, plus il est menteur, le virus, les petits d'hommes le savent tous

il faut souder le verre et le virus, faire un joli nœud avec une passe magique à l'or fin

laisser macérer un certain nombre d'années dans l'ombre du temps

pour retrouver ses ventouses intactes.