Toujours creusant dans les mythes. Oh, je vois les inquisiteurs sortir leur petit Barthes. Alors, pour vous, la poésie c’est de la critique littéraire dans une poêle sociologisante ?

Peut-être pas, peut-être que j’ai une vie et des millions d’années dégainées de mon cortex. Et peut-être faut-il écrire courbe pour faire des arcs-en-ciel en belle terre.

a bave de l’escargot pétille sur l’herbe

il est passé par là l’escargot

tiens il repasse sur sa traîne

attends il recommence encore à passer

son petit château nervuré palpite au bord

de l’indifférence des hommes impatients

l’herbe n’ose se redresser

pourtant la lumière les oiseaux et l’écorce rude

le temps de l’herbe est vert

nulle horloge ne pousse au long des chemins secrets

des jours de pluies anciennes

l’escargot le sait qui chemine vers

quelque destination inconnue

des hommes

il bouge à peine l’escargot

à la peine il bouge

sa peine ondule tant qu’à sa suite

on dirait bien du sang transparent

l’escargot bouge à petite vitesse

lenteur obstinée à narguer les moustiques là-haut

empêtrés dans leurs ailes de carton

affairés dans tous les sens de nulle part ailleurs

ils viennent vont reviennent

nul sens sillage signe

ne laissent délaissent

piétine pavoisent et piétinent

coquille cassée

au tendre printemps

de la mort recommencée

encore et

encore

et encore

encore