Souveraineterre dans l'ombre des symboles morts...

haque jour les machines molles

inventent l'homme à compter

chaque jour les machines molles

invitent l’homme à compter

chaque jour l’homme à face d’homme

pleure sur ses pieds d’argile

chaque jour l’homme à face d’homme

tranche ses griffes préhensiles

les machines molles à face d’homme

errent dans les sables mouvants semés

le ciel sombre de l’intérieur

sous les nuages de papier monnaie

machine molle rêve d’humanité

son cargo putrescent rêve de lave première

décompte les liasses de présent à l’avenir

creuse sa mollesse jusqu’à l’os

la certitude au fond du creuset humain

n’invite aucune réponse

à la voile à bout de souffle

d’incarner le vent de propulser le temps

six milliards de minutes

gorgées de sang

et l’homme au bout du compte

à rebours