es cachous et des vaches

peut-être d'une rime attardée

le poème, quelques mots retirés du néant

tout juste un soupir prolongé

elles soupirent, les vaches quand les trains s'en sont allés

d'ailleurs, les trains eux-mêmes...

il faudrait un scanner excessivement puissant

une machine aux confins de la magie

sonder les abysses, n'y pensez pas

sinon vous êtes bons pour faire de la poésie

de la poésie pour fronton officiel

de l'écriture à taguer académique dessus

au fond des poèmes éperdus

un grand secret

ni ne se montre, ni ne cherche même la lumière

une danse sans pas

un sourire sans dents

un poème fatalement silencieux.

Comme l'ont été et le sont encore un certain nombre d'auteurs, je suis un écrivain engagé. "Engagé", dans la bouche des médias, a quelques relents d'ultra-gauche. C'est bien pour cela qu'il faut se départir de la langue serve.

Engagé, je suis, dans mon époque. Je vois et je vis les tourments citoyens, les berezina politiques et pourquoi n'en parlerai-je pas. Ce serait de ne pas en parler qui serait anormal, calculé pour ne pas faire de vagues aux yeux des marchands, des hommes de pouvoir qui fabriquent des carrières et des comptes en banque.
Je n'ai pas de place dans le top ten des ventes que publie dévotement le ministère de la Kulture, chaque année.  Je n'ai pas de position éminente dans le petit monde de la littérature industrielle, je ne suis pas membre de la cour des poètes en vue, avec CV, lignage et poésie chic et choc.

Je ne crois pas que ma différence vous effraie puisque vous êtes de plus en plus nombreux à venir lire mon blog.

Je suis un homme qui tente d'être libre en apportant sa pierre dans un des derniers espaces sauvages, le livre. C'est pour ça, fondamentalement, que je prends beaucoup de plaisir à ruminer mes récits et à les écrire.

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Parution en revue, de Tryptique, nouvelle très récente...

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u fond de la nuit tournée retournée

la Bête

elle porte sur la cinquième vertèbre le chiffre

tourne et se love la Bête

crache du miel et du sang

me parle en langue

le chiffre est nombre innombrable

car innombrables sont mes failles

véniels emplâtres

au fond de moi la Bête remue cendres et extases

pas moi, pas moi, la Bête

à petits tremblements, à petits retraits

au loin la Bête

le jour est là

la puissance du jour vient à moi.

Si l'on met de côté le gotha richissime, toujours sous les radars, le monde tel qu'il va est divisé en deux catégories, réelles et ressenties. Une minuscule fraction de golden boys, les politiques. Ils pensent, ils approuvent, ils rejettent, ils imposent, bref, ils se substituent totalement à la deuxième catégorie qu'on peut appeler le peuple. Mis à part le groupuscule richissime, avec quelques serviteurs dans les différentes CSP, il est très majoritaire. Le silence et l'obéissance constituent ses règles de vie, ordinairement.

Sauf quand le cynisme des politique devient criant et qu'un consumérisme en œuvre depuis des décennies a subtilement modifié les têtes et les corps qui se redressent...

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C'est une aventure dans la langue, ou plutôt dans les éléments de langage. On est à la frontière entre l'histoire et l'analyse. Alors qu'est-ce que viennent foutre là ces fragments de poésie et d'absurde  ? Vous ne le saurez pas si vous ne lisez pas Le parfum du jour est fraise. Vous en avez tout à fait le droit.

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