Nouvelle incarnation de la série "objets"...

n singulier couteau surveille le fil de ma vie

Je l'ai marqué d'une croix violette

Mon doigt teste régulièrement sa froideur jusqu'au sang

Quand je baisserai la garde, il se repliera

Je pose mot après mot sur la feuille vacante

Ma tête glisse de l'étagère du présent encore une fois

A table revient mon père, ce monstre aux yeux glacés d'une tendresse à moi

Il me tient comme ce matin il tenait le poulet qui allait donner sa vie à la lame

Le même couteau revient glisser sur la miche de pain

Une croix pour là-haut

Et voilà ma tranche

Ma bouche est à peine assez grande pour un tel plaisir

Combien de couteaux faut-il à un homme pour tailler son chemin dans les peines ?

Combien de fois faut-il couper les haies vives de l'amour pour imaginer une clairière ?

Je sais le poids du couteau et la chair qui voudrait s'en passer

Je sais tenir le couteau pour cueillir la rose éphémère

Premier couteau traçant des grimoires d'enfant

Second couteau émondant mes restes de jeunesse

Troisième couteau prêt à découper une part de gâteau à moi destinée

Dernier couteau, je ne sais encore ta violence.