• C2J12 chronique du 2ème confinement - jour 12

     

     

    Écrits au jour le jour sur une réalité s'échappant vers la fiction, dans l'espace-temps du reconfinement...

     

     

     

     

    C2J12 chronique du 2ème confinement - jour 12

     

    Comment font les nuages pour passer la nuit... Jean se tourne, le petit lit grince. Non, il tente de se tourner mais rien ne tourne, sauf sa tête qui tire sur le fil du. Mes bras, bon dieu mais qui est-ce qui me tient les bras... Un espèce de mouvement en uniforme vert-de-gris vient le surplomber, armé d'une langue caressante comme une baïonnette. « Fou êtes attagés pour mieux resbirer, der Calinot ».

     

     

     

    Ses yeux s'ouvrent tout seuls, meurtrières aveugles braquées sur un espace invisible,  archiconnu. Sa chambre est vide. Non, pas sa chambre. Sa chambre était. A la maison, à Neuville. Qui mouillera la terre dans les pots. L'eau qui progresse sur la terre noire l'infiltre comme un alcool fort. Qui, qui sarclera le jardin, maintenant que. Rosie aimait ça, le jardin. Elle vient, toute jeune, si jeune qu'il la reconnaît à peine, ah, le grain de beauté au coin. C'est quoi, cette photo ? Rosie en noir et blanc. Il l'embrasse, lui aussi est noir, et blanc, et noir. Il sent son amour pour elle qui traverse le temps, le tient et l'amène au bord du ventre de sa mère qui l'attend à naître, et repart en même temps jusqu'au bord de. De ce jour où il fait un putain de soleil, à cogner sur la tête des vieux, vieux cons comme il est, maintenant, lui, là, avec ce truc qui souffle dans sa bouche. 12 Juillet 2014, ça fait quoi, un paquet d'années. Deux morts, ce jour-là, tu le sais, hein, Rosie. Je suis mort avec toi mais ils ont refusé de m'amener, les salopards.

     

     

     

    Tu es le meilleur, le top, le boss, la bouche de Pouget sent pas la rose, ni même le chewing-gum. Pouget, il est. Pouget il est arrière, baraque. Tacle aux gencives, on l'appelle. Costaud, Pouget, un bon pote. Ils sont à poil, près de la douche. Vestiaire d'après match. On les a saignés comme des veaux, t'es le meilleur ailier de la planète. Il est con ce Pouget, il décharge les camions à la gare routière, ça aide pas. Mais c'est un bon copain. Ailier, ça se dit plus ailier. Latéraux, non. Pouget, tu dis quoi, toi...

     

     

     

    Il ouvre les yeux, qui collent. Sa tête sur l'oreiller bouge d'un côté, d'un temps à l'autre, qui sait. Surplombe quelque chose qu'il ne sent plus. Non, il sent, il sent l'odeur de ce. Corps, plein de replis, de trous ridés, de gras rance et de cachettes pour ces trucs, comment y dit le. Docteur. L'assistante qui pousse le Docteur dans le néant. M. Calinot, on y va, on va faire sa petite toilette. On va faire rien du tout devant toi, je suis pas enfant, alors de l'air, madame. Comment elle s'appelle déjà, la femme de chambre, l'assistante. L'assistante, c'est ça. Ses yeux n'assistent à rien du tout quand elle est là. Elle parle, elle bouge, elle pense robot. Robot au travail.

     

     

     

    Aie, voilà la tête qui se remplit de quelque chose flou, mais qui le réveille un peu. Mal. Rosie. Rosie penche sur lui, il aimerait qu'elle reste suspendue comme à l'attendre toujours, à tendre toujours vers lui. Ce sourire qu'elle a. Rosie, tu es morte, je le sais, et tu sais que je le sais. Rosie, ne pleure pas bon dieu. Les gouttes sont froides. Je viens, t'inquiète pas. C'est comme si c'était fait. Exauce-moi, Seigneur. Le signe de croix et sa mère se relève, elle est sûre que Dieu. Jamais il l'entend mais elle n'arrête pas de croire. Il essaie de ramener les bras, joindre les mains. La main de maman l'effleure, pétales d'hier, au fond du Temple, sur un banc.

     

     

     

    Il faut dormir, M. Calinot. Tous les soirs, non. Non, vers huit heures du soir, la tournée, la prison, assistante de prison. Il faut dormir, Monsieur. Monsieur t'emmerde. Il va dormir, mais plus tard, plus tard comme les marguerites dans le vase et la main de Rosie, et le nez de Rosie qui hume. Respirateur, il a dit, doctor. Respirateur amené. L'assistante glacée. Oui, M. Journet, bien M. Journet, elle lui donne au doctor. Entrez, M. Journet. On vous revoit bientôt, M. Journet ? J'en ai peur, il a peur de quoi, ce. Ce porteur d'aiguille. Elle parlait et parlait et lui, « le bras, M. Journet, le droit, s'il vous plaît ». Doctor l'aiguille. Alors, il a dit. Non, il n'a rien dit. C'est elle, la pie.

     

     

     

    Piaule, saleté de piaule de retraite. Non, maison de retraite. Ma fille, tu vois la piaule où. Non, elle voit rien la fille, elle est oubliée là-haut, à côté de, comment ça s'appelle. Piaule, saleté de piaule seule. Seul dans cette saleté, depuis. La date qu'il cherche s'envole en douceur, ça n'a pas grande importance tu sais. Mais quelque chose ne veut pas encore, dans ce corps droit dans le lit. Les sangles, peut-être. Les sangles lui font mal. Il a dit, Journet, que le sommeil va venir. Dormir, enfin. Il va pouvoir reposer, reposer l'ailier, reposer M. Calinot, reposer la machine. Ca ballotte là-dedans, ça cogne et ça grince. Non, ça bouge plus. Si, ça souffle encore et là, ça fait mal, encore. Là, au bras droit. Les poumons, ensuite, M. Calinot. Il a répondu oui, peut-être. Et il a dit douze jours que. Doctor, il parle pas pour qu'on réponde. Il s'est mis à pleurer, Pouget, t'imagines... Allons, M. Calinot. Fous-le-camp, toi le robot. Il a répété avec la manche du docteur dans sa main. Douze jours que je suis là. Personne pour parler, docteur. L'autre fantôme, il pose le plateau, il pose le bassin et y dégage sans un mot. Douze jours. Ca va aller, M. Calinot, ça va être fini. Gardez le. Voilà, bien sur la bouche. A qui je parle, moi, dans cette piaule. A personne, tout le monde est parti, Calinot. Ferme-la une bonne fois. Oh, ta gueule, Pouget.

     

     

     

    Bras. Droit. C'est quoi, cette histoire. L'immense amour de Rosie le recouvre presque en entier, un ascenseur horizontal vers un paradis ouaté. Il fait un soleil qui compte plus ses rayons, même sur la couverture grise. Soleil, jusqu'au fond de sa tête. Bien en rythme, les foulées, et t'attaque plein centre. Piqûre, aie, vous allez dormir. Non, pas dormir, doctor, ne me prenez pas pour. Un latéral, souffle bien. Shhhh, sssshhhhhhh, sssshhh, drôle de vent dans la bouche. L'assistante a dit « Docteur, ce... », il a pas tout entendu, le docteur regardait vers elle, plantée comme une grue près de la porte. Il a ramené ses yeux sur le type au fond du lit. encore deux secondes. Il a poinçonné et puis nouveau regard vers l'assistante. Il dit quoi, là. Difficile d'entendre avec ce vent. Jean capte « ...tril. Une injection suf... Ça sera pas long, pas doul... ». Perdu la suite. Tu dis quoi, doctor, parle-moi, à moi. Les nuages comment ils passent la nuit, t'as idée, Pouget ?

     


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