La poésie, c'est aussi, et avant tout, la liberté de sortir du chemin. En l'occurence celui des mythes. Pour le retrouver très bientôt, sûrement...

u pied de la montagne le lac 

devient flaque

il faut le pas du promeneur

pour esquisser à la peine le contour

il faut les ricochets

pour palper les bords de l'étendue

il faut l’œil arrimé au paysage figé

le lac ne bouge pas d'un millénaire

la montagne contemple les origines

le promeneur rapetisse devant l'immensité

ses jambes mesurent le temps

son œil renonce au mirage

il pose sa fatigue sacrée

sur les cailloux

allume une cigarette