a pluie ne cesse de tomber sur mes souvenirs

j'aimerais qu'il y ait une tombe parfaite

inaltérable, j'attendrai la fin

je cesserai enfin d'accumuler ce qui s'enfuit déjà

toutes ces scories déjà brûlées

la mer de l'âme dépose sans fin sur mes plages neuronales

ne cesse d'expectorer des bouts d'êtres, de choses et de rêves

ainsi je me sais vivant

il en ira pour un temps

un temps auquel j'ai droit

Le temps réel n'est pas pour moi

Il est dans les mains des anges et des bêtes

le temps ne dure qu'un temps pour moi

il s'en va sans rien dire

plonge profondément dans les profondeurs troublées de ma tête

les souvenirs volettent comme les éphémères

à la lumière du jour ils ne résistent pas

quelque chose me dit que j'ai vécu mais

laps de temps cruels et monotones je n'en veux pas même trace

je sais que les autres aussi, comme moi, même galère, même punition mais

Je veux juste un baiser, une chaise et le silence.

La Guerre des boxs, un moment de télé qui propose un monde plus simple,  avec des objets infiniment substituables, transformables et vendables...

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a nuit les murs de la ville entament des échanges erratiques

peu d'entre nous le savent

il faut entendre les mots qui s'éveillent sur les murailles au clair de lune

la façade de l'immeuble parle à celle du magasin

le haut mur de la banque prend langue avec la murette de la maison d’à-côté

bruissent les échanges désordonnés

ils se racontent le temps des hommes, les murs

le passé qu'ils arborent, le futur qu'ils annoncent

celui qui déambule plein de rêves épuisés

croit entendre une brise inédite

se lève au fond de son esprit l'écho d'inoubliables batailles

tant d'espérances éparses

tant de combats avortés

les murs implorent la nuit qui les recouvre

guerre ! paix !espoir ! demain ! dérapage !

babel ! babel !

ils crient parce qu'il faut crier jusqu'à ce que les hommes entendent

quand les murs auront la parole pleine et entière, parleront d'une voix même

alors les hommes s'entendront.

Les herbes folles qui poussent sans maîtres sur le bord des lèvres du poète, séduisent. Mélancolie d'une expression directe, sans frein, sans hésitation, sans assemblage obligé de ces fichus mots qui nous détournent et parfois nous entravent. Quelques revues de poésie cultivent clairement une méfiance à l'égard du travail sur le langage et je reconnais là une quête de liberté. Mais à quel prix...

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Un autre objet évocateurs, dans cette série "objets", que j'aurais pu nommer objets mentaux...

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Les "technos", comme les vrais gens risquent de rater le réel. Heureusement certains politiques conscients sont prêts à les aider, bientôt soutenus par une innovation venue des Etats-Unis. Laquelle suscite tout de même quelques controverses...

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