oéland, la mer vole avec toi dans la ville,

laisse le goudron et les hommes enclavés

plane au-dessus des raisons et déraisons

je peux voler moi aussi

je sortirai mes ailes

j'ai encore du duvet

souffle, regarde, il est tout blanc

alors nous danserons entre les nuages

goéland, les toits balancent

ivres d'envie d'ouvrir les demeures

fini les murs, fini les îles

coulent les barrières au travers du ciel

j'irai avec toi au pays où les hommes dansent avec l'avenir

les casques et les lances s'effritent au contact du vent

fini cet étrange fantôme qui vient chaque matin aspirer la vie

sans boussole, nous perdrons ce pesant incube.

Des mots, des expressions, à force d'usage se retrouvent usés. On les qualifieraient de mythiques, si le qualificatif lui-même n'était pas rongé à force d'être employé par n'importe quel animateur de camping. Alors on les voit insensiblement disparaître des propos, des discours, avec leurs bagages de représentations d'une réalité qui s'évanouit peu à peu.

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La poésie n'est pas un message; quelque chose entre le cri et le soupir. Mais ce qu'elle pointe, au plus profond de l'humain, a à voir avec sa vie, voire sa survie comme être singulier, membre d'une espèce particulière.

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Calqués sur l'évolution des marques, nous avons détruit notre passé à une telle vitesse que nous nous attaquons désormais à notre propre présent, et si vite que nous sommes déjà sur les talons du futur. Une fois le futur achevé, le présent avalé et le passé évacué, comment sera cette immense liberté débarrassée du temps ?...

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Pour donner forme intelligible aux navires écorchés cinglant au fond de notre esprit, nous avons par bonheur des ambassadeurs nombreux, souples et disponibles : les mots.

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Il faut bien avoir un passé pour louvoyer dans le présent.

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