Sur l'arbre des "objets poétiques", nouveau greffon.

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Évidemment, la France qui réussit ne pourra et ne voudra pas voir les lézardes, puis les failles précédant les gouffres. Mais le français moyen sent bien le froid qui monte du trou noir ayant déjà commencé à aspirer l'avenir du pays.

Propos forcément subjectif, la raison étant confisquée par le Cercle éponyme que constitua H. Lorenzi et quelques gardiens du salut de la France d'en haut.

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Deux semaines

Le festival des Voix Vives vient de se terminer. Poètes et éditeurs se sont retrouvés à chercher et faire vivre l'Arlésienne de la littérature, que tout le monde prétend connaître, défendre et populariser...Situation contrastée d'un genre par définition mort. Et vivant quelque part, à côté de qui veut.

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Depuis quelques mois, j'ai entamé une série de poèmes sur les choses. Grandes ou petites, elles portent toutes un poids de vie, de ma vie passée, présente et sans doute future qui demandait à sortir de moi. Pour ce qu'elles m'ont chuchoté et faute de mieux; j'appelle ces choses, des objets poétiques.

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laire est la lune, claire est l'eau

demain n'est jamais qu'un miroir cassé de plus

aux tendres espérances apporter une goutte de sang

fermer la porte devant soi et repartir

dans le silence je reconnais la valeur des mots

ce peuple voleur ne cache rien que je ne veuille

devant moi la porte n'a jamais prétendu avoir de clé

la maîtresse des illusions goûtait chaque grain d'innocence

claire est la lune, claire est l'eau

le soir des vivants est une aube dépouillée

sortilège des signes posés sur la feuille complice

un jour le silence a soufflé au prince insouciant le secret

ont vécu les verres et les princesses au temps des dinosaures roses

mais le vent n'oublie jamais de faire claquer les portes

je suis prince au pied des étoiles glacées

si la porte s'ouvre encore je rallumerai la bougie.