C'est une aventure dans la langue, ou plutôt dans les éléments de langage. On est à la frontière entre l'histoire et l'analyse. Alors qu'est-ce que viennent foutre là ces fragments de poésie et d'absurde  ? Vous ne le saurez pas si vous ne lisez pas Le parfum du jour est fraise. Vous en avez tout à fait le droit.

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emain sera absent, voilà l’abîme en nous

dans nos gestes et nos joies quelque chose tremble

une douleur d'espèce qui ne trouve pas de mots

qui pourrait dire la fin qui vient comme une vieillesse sanglante

ou prétendre une dernière fois à l'illusion d'avenir

la nuit, les étoiles même sont en sursis

je suis né d'un arbre, d'un coucher de soleil

je suis fort de la rosée du matin, de la terre noire au goût âpre

la matrice monde n'enfantera plus

pas une larme, pas un cri, pas un mot

ne vient

pas encore.

Dans un pays en récession où les massives protestations ne sont pas, c'est un euphémisme, au cœur des politiques menées, se pose la question de la représentation et du peuple. De leur relation distendue découle une question qui, pour certains, paraît rhétorique, sinon outrancière. Sommes- nous encore en démocratie ?...

MAJ 28/11/2019

François Ruffin, soudain mis en accusation par Juan Branco. Un héraut de la Gauche aurait combiné son opposition en collaboration directe avec Emmanuel Macron. L'affaire est  peut-être dérisoire, minuscule événement dans le chavirement général de la politique, mais elle fait mal. Par les doutes qu'elle instille. Peut-on faire l'économie de la mettre de côté ? Non.

MAJ 29/11/2019

Tentative de compréhension de l'enregistrement parcellaire de l'échange entre François Ruffin et Emmanuel Macron, compte tenu de la nature de l'enregistrement et à la lumière des discours et positions de François Ruffin. Sans oublier le contexte actuel mettant aux prises les Gilets Jaunes et celui qui n'est plus ministre mais président, Emmanuel Macron.

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oéland, la mer vole avec toi dans la ville,

laisse le goudron et les hommes enclavés

plane au-dessus des raisons et déraisons

je peux voler moi aussi

je sortirai mes ailes

j'ai encore du duvet

souffle, regarde, il est tout blanc

alors nous danserons entre les nuages

goéland, les toits balancent

ivres d'envie d'ouvrir les demeures

fini les murs, fini les îles

coulent les barrières au travers du ciel

j'irai avec toi au pays où les hommes dansent avec l'avenir

les casques et les lances s'effritent au contact du vent

fini cet étrange fantôme qui vient chaque matin aspirer la vie

sans boussole, nous perdrons ce pensant incube.

Des mots, des expressions, à force d'usage se retrouvent usés. On les qualifieraient de mythiques, si le qualificatif lui-même n'était pas rongé à force d'être employé par n'importe quel animateur de camping. Alors on les voit insensiblement disparaître des propos, des discours, avec leurs bagages de représentations d'une réalité qui s'évanouit peu à peu.

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La poésie n'est pas un message; quelque chose entre le cri et le soupir. Mais ce qu'elle pointe, au plus profond de l'humain, a à voir avec sa vie, voire sa survie comme être singulier, membre d'une espèce particulière.

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