Parution en revue, de Tryptique, nouvelle très récente...

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u fond de la nuit tournée retournée

la Bête

elle porte sur la cinquième vertèbre le chiffre

tourne et se love la Bête

crache du miel et du sang

me parle en langue

le chiffre est nombre innombrable

car innombrables sont mes failles

véniels emplâtres

au fond de moi la Bête remue cendres et extases

pas moi, pas moi, la Bête

à petits tremblements, à petits retraits

au loin la Bête

le jour est là

la puissance du jour vient à moi.

Si l'on met de côté le gotha richissime, toujours sous les radars, le monde tel qu'il va est divisé en deux catégories, réelles et ressenties. Une minuscule fraction de golden boys, les politiques. Ils pensent, ils approuvent, ils rejettent, ils imposent, bref, ils se substituent totalement à la deuxième catégorie qu'on peut appeler le peuple. Mis à part le groupuscule richissime, avec quelques serviteurs dans les différentes CSP, il est très majoritaire. Le silence et l'obéissance constituent ses règles de vie, ordinairement.

Sauf quand le cynisme des politique devient criant et qu'un consumérisme en œuvre depuis des décennies a subtilement modifié les têtes et les corps qui se redressent...

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C'est une aventure dans la langue, ou plutôt dans les éléments de langage. On est à la frontière entre l'histoire et l'analyse. Alors qu'est-ce que viennent foutre là ces fragments de poésie et d'absurde  ? Vous ne le saurez pas si vous ne lisez pas Le parfum du jour est fraise. Vous en avez tout à fait le droit.

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emain sera absent, voilà l’abîme en nous

dans nos gestes et nos joies quelque chose tremble

une douleur d'espèce qui ne trouve pas de mots

qui pourrait dire la fin qui vient comme une vieillesse sanglante

ou prétendre une dernière fois à l'illusion d'avenir

la nuit, les étoiles même sont en sursis

je suis né d'un arbre, d'un coucher de soleil

je suis fort de la rosée du matin, de la terre noire au goût âpre

la matrice monde n'enfantera plus

pas une larme, pas un cri, pas un mot

ne vient

pas encore.